9-nov-1994: La sabiduría que ha sido atesorada a lo largo de los siglos viva en formas de vida. La inteligencia necesaria para detectar parásitos muertos del pasado que asfixian y esclavizan. Pero no vuestra teología metafísica. Ni siquiera ahí viven parásitos. Su hedor es seco y repugna hasta al anticuario.
11-nov-1994: "El trabajo incansable hace al arado en el surco brillar / y las ascuas del apagado azul caen, hienden, destrozan / el áureo-bermellón" (Hopkins). Es posible que la vida de un hombre implique lógicamente (narrativamente hablando: necesariamente) la de todos los demás, y a estos en su centro más neurálgico? ¿Es posible que sea así aunque estos no lo sepan y que una vez descubierto asuman que así fue, que así ha sido, o así había tenido que ser?
Cuando llueve mucho, vivir al lado de la carretera el como vivir a orillas del mar.
12-nov-1994: Caminar bajo la lluvia durante largo rato sin rumbo fijo. Escuchar el taconear rítmico de tus pasos, el pelo en cascada sobre la cara desordenado. Saber que has trabajado hasta flotar sobre la silla y arder los nudillos. Saber que nadie te espera en casa, que estará fría la cocina y tu habitación helada. Que tu arado te ha hecho tan fuerte que la compasión te resbala como el agua.
Se podría decir que has ganado aquella batalla: ningún día te despiertas y exijes que todo sea como debería ser. De acuerdo, has pactado con la finitud y te has reído de ti; dime que haces ahora buscando de nuevo otro ruido de fondo sin atreverte a tocar el tema principal.
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