El cuaderno azul (11)

5-dic-1994: Si alguien que estuviera tomando una pinta de cerveza en un pub le preguntara al barman: "por casualidad ¿eres católico?", y este respondiera: "no, siempre he sido camarero"; habría que decir que se ha producido por parte de éste último un error conceptual (categorial) siempre que el que cuestiona no se de por satisfecho. Lo mismo hace la ciencia teológica con Dios, y santos outsiders ha habido que Dios no parece con ella muy satisfecho.

Cómo somos capaces de acordarnos de un número de teléfono si no hay una relación lógica entre sus elementos? El orden fáctico de los números es muy parecido a una unidad narrativa. El "entonces pasó esto", tiene más fuerza que la necesidad tautológica.

6-dic-1994: Demasiado corrosiva, si la traduzco bien, la letra de esa canción: "Aunque lo quisiese todo, todo le faltó".

Un poema de Ricardo Reis (Pessoa) en el que no sobra un verso:

Para ser grande: nada
tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
en lo mínimo que hagas.
Así la luna entera en cada lago
brilla, porque alta vive.

7-dic-1994: Carta de R.: "Añoro el mar inmenso, Australia y el Nirvana; pero no puedo salir de las aceras y los charcos, de ese color que me resulta cotidianamente indiferente". Tiene un don para contrastar imágenes: aquel "soy como el niño enfermo que ve desde su ventana los mástiles del puerto"; o "el domingo en que vi en aquel parque alejarse libre un globo".

Ojalá toda esta construcción sirva al menos para destruir mi propia vanidad.

Turl Tavern (1544)
Oxford, Xmas 1994
A soft blue Remind

In mundo nascitur
Pannis involutur,
Perdidit, dit, dit,
Perdidit spolia princeps Infernorum.
[ROMAN BRISTISH CHRISTMAS CAROL]

Es Navidad. Lo dice Max & Spencer
y los anuncios del canal 4,
lo dice el cielo raso, el azul gélido,
lo dice la luna nueva colgando entre las ramas
desnudas del invierno.
Lo dice la niebla sobre el Támesis
borrando los límites precisos en esta tierra estéril.

Navidad es ser extraño
entre multitud de soledades,
vida ajena sin posada,
el intento vano de ser libre en esta cárcel
en que los prisioneros se vigilan,
Navidad es el castigo
a la vida desatenta,
es la formal discreción
que oculta la misma herida
de la que, en secreto, se ríe.

Es noche avanzada.
Los desposeídos apuramos
la última pinta indecorosa que el gobierno
nos permite.

Ingenierios y funcionarios
de la existencia
descansan ya entre sus mantas
o velan ante una pantalla
la progamación estatal.
BBC significan en inglés
risas, tetas o drama,
un remedio que distrae
su aventura burguesa
narrado en forma
de recibos y facturas.

Ha salido la última
valija de correos
para Londres.

Hoy os recuerdo,
hay montes, colinas y mares
que nos unen.
Sé que este no es mi hogar.
En ese hueco que los hombres
llaman corazón
que resume vidas, gustos y misterios
os he guardado hasta las lágrimas.
Sois un abrazo, un hombro interminable,
un cuenco de leche caliente,
al que sé puedo volver.

En el sur,
donde el sol nace de ese azul suave,
ese lugar imprevisto y austero,
extrañamente cercano
donde nos sentamos sin final
al abrigo de palabras indecentes:
sentir en la garganta incadescentes
la cerveza y la amargura de
un fracaso compartido,
murmurar idioteces o improperios,
insultar el rey borbón de la corona,
gritar como un sioux sobre el caballo
la señal inconfundible de la independencia
o el conjuro de guerra
(ese odio a lo establecido
que tanto añoro), o
ver pasar el tiempo a vuestro lado,
hablar de Dios, Claudia Schifer o de Barça,
de si era amor o no era,
del domingo, del cine,
o de nada.

Sé que hay un lugar
entre paredes blancas
donde dejo de ser
esta puta tarea
de ser yo.